Сквозь топкие болота, погубившие сотни путников, и древние леса, где великаны-дубы и стройные высокие сосны упираются в небо, через горы, чья красота холодна и вечна, и степи, поросшие ковылём, через пустыни — жаркие океаны песка и пыли — и зелёные луга, полные пёстрых цветов, лежит путь героя. Герой идёт под солнцем и под луной, под ясным небом и под ливнем, сквозь снежную метель и песчаную бурю… Идёт, потому что как бы ни портилась погода, в какую бы глушь он ни заходил, как бы он ни ругал последними словами себя и всё вокруг, этот мир ему по нраву. Он разнообразен, а потому и прекрасен.

    Герою в его странствии открыты все дороги — это ли не свобода? Многие герои так и считают. Так считал и Деррос, самый обыкновенный герой в самых типичных обстоятельствах. Ну, практически. Пустыню он на дух не переносил. И болота недолюбливал — вечно там гнус, норовящий вкусить нежной и благородной эльфийской крови...

    Россказням некоторых героев о пегасах и о том, как чуден, как прекрасен полёт на спине этих редких и диковинных животных, он не верил. Тем более, что рассказывали они об этом чаще всего именно в тавернах, а что делает добрая половина героев, вернувшись из очередного приключения? Правильно. В добрых три раза приукрашивает всё, что произошло, и пересказывает за кружкой эля в таверне. Деррал и сам был горазд так похвастать: в прошлый раз побеждённый им некромант в повествовании за кувшином вина разросся до могущественного лича с двумя приспешниками. А завсегдатаи и рады были “уши развесить”.

    Деррал не верил. И не понимал, что такого в этих их полётах — с такой высоты навернёшься что в пропасть упадёшь: свернёшь шею и поминай как звали. Толку-то, что герой: пока Хранитель перенести не соизволит, по косточкам, по кусочкам в целое не соберёшься из пропасти не выберешься…

    Не понимал. пока… Дело было в Силиврэнских горах, что далеко-далеко на Севере, почти у Стены Тумана, или как её иногда называют, у Края Мира. Вряд ли кто-либо сейчас скажет, что именно привело туда героя: не то преследование заклятого врага — очередного демонопоклонника или адепта Айнака — не то поиск затерянного сокровища, не то просто тяга к поиску приключений на свою голову.

    Деррал пробирался по узкой горной тропе, среди обломков камней, как вдруг… В небесах раздался громкий клёкот. Деррал сразу же почуял неладное. И через несколько мгновения на тропе, полностью перегородив проход, приземлилось странное создание: прекрасное и устрашающее одновременно. Голова, подобная орлиной, с орлиным же клювом, на теле льва с устрашающе острыми когтями и широко расправленными крыльями. Существо, будь его воля, могло бы растерзать Деррала раньше, чем тот смог бы сообразить, что смерть пришла с небес. Но вместо того оно явило себя и теперь склонилось перед Дерралом в приветственном поклоне.

    Грифон! Легенды не врали! Поборов тягу выхватить меч и метким выпадом поразить в голову возможного врага — естественную тягу героя, перевидавшего за свою жизнь столько различных тварей, благовидных (единороги, знаете ли...) и ужасных, эльф ответил на приветствие грифона поклоном. Во взгляде благородного зверя он прочитал приглашение…

    И принял его. Раз, и вот уже Деррал парит в небесах на спине грифона… А внизу… Среди гор лежал Силиврэн. Он был едва различим, такой ма-аленький городок… Вокруг — красивейшие горы. К северу от них виднелась полоса вересковой пустоши, к югу предгорья были покрыты эльфийскими лесами.

    И это чувство, когда ты паришь среди воздушных потоков высоко в небе, так, как могут лишь немногие птицы, пегасы и грифоны… Оно пьянит, наполняет радостью… Чувство… Свободы! И нет никакого “потом”, важно лишь “сейчас”.